L'editoria che sottovaluta gli adolescenti: il caso The Hungry city/Macchine mortali

Per young adult, si sa, si intende quel target compreso tra i tredici e i diciotto anni circa da cui è nato un filone di libri che spesso in Italia includono il  fantasy, il paranormal e il paranormal romance ma che in realtà è molto più ampio.

Una volta si chiamava letteratura per ragazzi, adesso è un prodotto studiato in provetta con determinate e indispensabili caratteristiche: protagonisti molto giovani, scrittura semplice ed elementare, descrizioni ridotte al minimo, caratterizzazioni psicologiche superficiali. Nel caso il pubblico sia quello femminile, poi, gli YA sono spesso romanzetti con protagoniste vicende amorose senza spessore e banalizzate il più possibile.

Non ho mai nascosto quanto il genere mi sia indigesto, soprattutto nella forma che assume nel nostro paese dove, nel 90% dei casi, vengono importati i peggiori esempi in virtù del loro potenziale commerciale. I motivi più profondi di questa avversione hanno radici nella presunzione di creare un libro pre-confezionato destinato ad un lettore adolescente con evidenti carenze di spirito critico e concentrazione  – perché solo a chi ritieni tale puoi dare in pasto, ed in maniera bulimica, un libro tanto stupido come tutti quegli young adult da Twilight in poi – e inoltre nell’aver completamente sottratto alla letteratura per ragazzi, che ritengo fondamentale per la formazione di una persona, qualsiasi possibilità di crescita individuale sia per quanto riguarda lo stile articolato che aiuta a sviluppare il vocabolario, sia per quanto riguarda le tematiche e i messaggi veicolati al libro. Negli young adult odierni (parlo ovviamente per la maggior parte di quelli italiani, ogni eccezione è esclusa) questi messaggi, se non sono stravolti, sono addirittura sbagliati e deleteri.

Mi sono spesso chiesta, quindi, se autori e case editrici ritenessero gli adolescenti dei minorati mentali, delle persone che non cercano stimoli perché preferiscono la rassicurante e sciatta prospettiva della trama trita e ritrita, se non li considerassero degni di una Letteratura con la L maiuscola perché giovani e quindi semplici, piatti. Un atteggiamento forse simile a quello riservato al fantasy, dove viene mescolato di tutto perché la licenza del fantastico sembra non richiedere una coerenza interna.

Ieri pomeriggio, grazie ad una clamorosa scoperta, ho trovato conferma che forse sì, gli editori pensano davvero che gli adolescenti siano stupidi.

The Hungry City è un libro in uscita, a maggio, per la collana YA Chrysalide di Mondadori. Tranne il nome dell’autore mi è stato impossibile riconoscere, fin quando non ho letto la trama, il libro Macchine Mortali che attualmente posseggo. Un volume pubblicato nel 2004 che avevo abbandonato perché non era riuscito a coinvolgermi,  ma che ricordo tuttavia fosse abbastanza buono. La prima cosa a sconvolgermi è stato il cambio radicale di copertina.

Macchine Mortali aveva una cover molto bella e, per quanto ritenga irrisorio lamentarsi di questo tipo di questioni, la nuova copertina evidenzia in maniera sfrenata il bisogno di “young-adultizzare”, limitando il più possibile le variazioni, i libri per ragazzi, assolutamente tutti uguali per packaging. E’ evidente il richiamo ad Hunger Games e al suo successo non soltanto nella copertina similissima (anche per Hunger Games c’è stata una variazione di copertina tra la seconda e la prima edizione a danno di quest’ultima) ma anche nel titolo, dove con “The Hungry city”, per una fortunata coincidenza, si fa riferimento al nome americano della saga, mai completata in Italia ma arrivata solo al secondo volume (su quattro).

Ciò che più mi ha colpito, al di là di queste mosse di marketing che possono anche essere giustificate in un periodo di crisi editoriale e che, se necessarie a diffondere tra il pubblico adolescenziale un libro di qualità come credo possa essere Macchine mortali (ma le mie restano parole da prendere con le pinze perché si tratta pur sempre di un libro iniziato e abbandonato nove anni fa) sono indotta a perdonare, è stata l’indicazione di età che ho trovato nella trama di IBS:  dagli undici anni.

Ora, il calcolo è molto semplice: prendiamo un libro per bambini finito tra i remainders di cui non dobbiamo pagare diritti e traduttore, rifacciamo la copertina utilizzando immagini di repertorio che scimmiottino l’ultimo successo editoriale e diamolo in pasto a quei cretinetti senza pretese che sono gli adolescenti. NON IMPORTA se il libro è destinato a bambini delle elementari, sono adolescenti, praticamente leggono tutto quello che passa il convento!

Si legge inoltre nella pagina Wikipedia di Macchine Mortali che il libro ha vinto il Nestlé Smarties Book Prize 2002 per la fascia di lettori dai 9 agli 11 anni e la stessa InMondadori colloca Macchine Mortali nella sezione 10-12 anni. E’ evidente, insomma, che quello che nel 2004 veniva considerato un libro per bambini adesso viene destinato ad un pubblico di adolescenti. Le alternative, a questo punto, sono due: o nove anni fa gli undicenni era sopravvalutati, oppure nel 2013 riteniamo consapevolmente i sedicenni, per usare un eufemismo, abbastanza sempliciotti.

Oppure, forse, nel 2004 l’editoria tendeva a somministrare ai bambini libri di qualità, appena un gradino più complessi appunto per dar loro la possibilità di fare i salti in avanti, perché ritenuti non stupidi e assolutamente in grado di leggere e apprezzare uno steampunk – considerazione di cui sono privati, secondo queste logiche, gli attuali sedicenni.

Rileggendo d’altronde le prime pagine di Macchine Mortali mi balza subito all’occhio la differenza con un altro titolo destinato ai bambini: Gregor di Suzanne Collins, QUI da me recensito, sempre edito da Mondadori.

L’immaginario che si apre al lettore già dall’incipit  - che non è breve e sbrigativo, ma dura una pagina e mezzo - è molto vivace:

Era un pomeriggio di primavera cupo e ventoso, e Londra inseguiva una piccola città mineraria attraverso il fondale ormai in secca di quello che una volta era il Mare del Nord.

In epoche migliori non si sarebbe mai sognata di prendersela con una preda tanto insignificante. Un tempo la grande Città Trazionista dava la caccia a città ben più grandi, spostandosi a nord fino agli impervi confini delle Lande di Ghiaccio e a sud fino alle spiagge del Mediterraneo. Ma ultimamente le prede avevano cominciato a scarseggiare e alcune delle città più grandi ormai osservavano Londra, fameliche. Da dieci anni, perciò, viveva nascosta, rintanata in un distretto occidentale umido e montuoso che secondo la Corporazione degli Storici un tempo era l’isola di Gran Bretagna.

Ecco invece come si presenta l’incipit di Gregor:

Gregor aveva tenuto la fronte premuta contro la zanzariera così a lungo che poteva sentirne l’impronta a quadratini al di sopra delle sopracciglia.

Passò le dita sui piccoli bozzi e soffocò l’impulso di tirar fuori un urlo da cavernicolo. Gli montava nel petto, il lungo grido gutturale riservato alle emergenze vere, come quando ti imbattevi in una tigre dai denti a sciabola ed eri senza la tua clava, o magari ti si spegneva il fuoco durante l’Era glaciale.

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E’ lampante non solo la differenza di registro linguistico, ma anche quella dei riferimenti: mentre il primo richiama subito la geografia e un paesaggio originale, il secondo ricorda per lo più un cartone animato della Pixar.

Essendomi venuto in mente che anche Gregor è stato pubblicato per la prima volta nel 2004 da Sperling&Kupfer con il titolo Gregor e il Regno di Semprebuio, ho quindi controllato a quale fascia di età era stato destinato.

Il risultato non mi ha sorpreso più di tanto: sul sito della Feltrinelli l’edizione è detta per bambini dai sei a dieci anni. Sullo stesso sito, invece, l’edizione Mondadori “Gregor.La prima profezia” uscita a marzo è – udite udite – per bambini dagli undici ai tredici anni!

Rendiamoci conto che lo stesso identico libro che dieci anni fa era considerato un libro per bambini delle scuole  elementari è stato oggi ripubblicato come un libro per studenti delle medie, e che un libro che invece era per pre-adolescenti oggi è valutato come un libro per quindici-sedicenni.

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Ritengo che tutto ciò sia gravissimo. La letteratura per ragazzi non è più una letteratura di formazione, questo è ovvio, ma ci stiamo inoltrando in un campo letale. Non si tratta più di rimanere allo stesso livello, senza la possibilità di fare passi avanti, ma addirittura di regredire, fare passi indietro. Non si stanno soltanto sottovalutando i ragazzi, privandoli di una letteratura che sia veramente adatta a loro (sempre che esista una letteratura adatta agli adolescenti, io penso che da una certa età in poi, ovvero tredici-quattordici anni, si debbano leggere libri per adulti), ma si stanno abituando a letture limitate per teste limitate, teste che non pensano, teste che non apprezzano perché hanno un palato infantile. Come i bambini che, crescendo, non riescono ad apprezzare gusti più raffinati perché avvezzi solo agli alimenti più ghiotti e poveri, la letteratura young adult assuefà il cervello ad una sintassi elementare, a storie spesso ridicole, ad un linguaggio quotidiano.

E questa è una tendenza sviluppatasi solo negli ultimi anni, dal boom degli young adult e presumibilmente dalla pubblicazione di Twilight avvenuta nel 2006, quando la letteratura per ragazzi ha cominciato a cambiare veramente e ad assumere i tratti che ha oggi.

E’ stata l’editoria a creare questo gap o sono stati i lettori  - gli adolescenti – a volerla?

Alla luce di quello che ho scritto posso affermare che è stata l’editoria, attraverso le etichette, a formare un bacino dalle poche pretese, forse allargando sensibilmente la popolarità della lettura alle fasce più giovani, ma contemporaneamente viziandole, affabulandole, svuotandole per poi riempirle di contenuti vacui.

Forse dieci anni fa la letteratura per ragazzi aveva ancora il compito – la missione – di formare i giovani adulti, testando volta per volta, sin dalla più tenera età, le loro capacità e forgiandone lo spirito critico.

Nel 2013 i libri young adult, per una precisa politica editoriale, hanno la stessa funzione di un telefilm. Impiegano piacevolmente un’ora e in testa lasciano polvere.