Christmas Tales 2015: leggi il racconto, scrivi il tuo finale. In palio Quella vita che ci manca

Buongiorno, lettori!

Immersi nel faticosissimo tran tran di questo dicembre, non abbiamo dimenticato la quinta edizione di Christmas Tales, quest'anno - e solo per quest'anno,  dato che la decisione è stata maturata in virtù della sorpresa in arrivo per il quarto compleanno del blog - rinnovata da una formula ridotta e contemporaneamente accresciuta: se da una parte vi offriamo un solo racconto, infatti, dall'altra tre di voi avranno la possibilità di aggiudicarsi la copia di un libro autografata.

La penna che si è prestata per #ChristmasTales15 è quella molto amata di Valentina D'Urbano, attualmente in libreria con il suo terzo romanzo. E mentre Il rumore dei tuoi passi, ripubblicato di recente da Tea a dieci euro, continua a fare faville, Dusty pages in Wonderland  e Valentina D'urbano vi danno la possibilità di ricevere a casa una delle tre edizioni fuori commercio di Quella vita che ci manca, autografato dall'autrice. In che modo?

Potete leggere qui di seguito il racconto inedito scritto per noi da Valentina, a tema natalizio come nella tradizione di Christmas Tales. Ma il testo sembra interrompersi proprio sul più bello: quale finale immaginate possa avere? Commentate questo post in uno spazio di massimo mille battute (o dieci righe) con il vostro finale ideale - anche più di uno. Il giveaway terminerà il 6 gennaio, giorno in cui verranno scelti da Valentina e dalla sottoscritta i tre finali ritenuti più belli o sconvolgenti. Pubblicheremo anche il racconto completo, già in nostro possesso, con l'idea originale di Valentina. Proprio a lei passo la parola, augurando a tutti buon divertimento e buona lettura!

  

Ciao a tutti! Viste le premesse non mi resta che augurarvi buon divertimento e tanta ispirazione. Credo che una storia, un racconto o un romanzo appartenga per metà a chi lo scrive e per metà a chi lo legge, e questa mi sembra una buona occasione per rimarcare il concetto. Ho immaginato e scritto questo racconto in funzione di un finale ben preciso e non ho idea di cosa inventerete voi, perciò non vedo l'ora di leggere i vostri finali alternativi! Buone feste dunque, e buona scrittura!

Il regalo di Natale 

di Valentina D'Urbano 

Scende giù dal paese a folle velocità. Il Cayenne ha lo stesso colore della neve intorno e sbanda e stride sull'asfalto ghiacciato, ma lui quelle strade le conosce da quando è nato, non lo tradiranno proprio adesso.

Corre come un invasato, come se stesse facendo tardi al suo matrimonio.

Corre come avesse il diavolo attaccato al culo.

Eppure non ha fretta.

È solo che la macchina è nuova e profuma ancora di cellophan e plastica pulita, e non ha un graffio, è lucida, veloce.

E adesso, mentre corre a un appuntamento per cui è già in ritardo, sa perfettamente che quell’auto se l’è guadagnata. E vuole godersela.

Quella mattina quando il telefono ha suonato e sul display è apparso il numero di lei, quasi non voleva crederci.

Con che faccia tosta richiamarlo, invece di sparire e di trovarsene un altro.

Ma lei piangendo aveva detto che era di lui che aveva bisogno, che un altro così non lo trovava, che nessuno si fidava di lei per quell'aria che aveva, e invece lui lo sapeva che lei non era una bugiarda, certo, qualche difetto ce l'aveva, però non era una bugiarda.

Stava male senza di lui, c'era un freddo immenso senza di lui, un freddo che nessuna coperta poteva scacciare.

Vediamoci al solito posto, aveva implorato lei piangendo e singhiozzando.

Le aveva fatto pena, era sempre stato un tipo dal cuore tenero.

Va bene, aveva risposto. Ma è l'ultima possibilità che ti do.

In fondo è quasi Natale, anche se lei un’altra possibilità non se la merita affatto.
Ma a Natale sono tutti più buoni, anche lui che è buonissimo tutti i giorni dell’anno, a Natale lo diventa ancora di più.

Parcheggia l’auto su uno spiazzo deserto di fronte a un parrucchiere e a un negozio di cartoleria, chiusi.

Si incammina a piedi giù per la strada tortuosa, nel silenzio.

Pini innevati a destra, campi innevati a sinistra, lui al centro della strada ghiacciata, sopra il cielo grigio che promette altra neve, appena poco più giù una villetta solitaria, di quelle costruite fuori dal paese, con un giardino anch'esso ricoperto di neve, uno striminzito albero di natale che lampeggia di luci colorate e il triciclo abbandonato sul vialetto, come nei film.

Guarda in alto verso le persiane chiuse.

Nessuno. Forse stanno dentro davanti alla tv, forse partiti per le feste.

Prosegue ancora finché le case non scompaiono, lasciando il posto alla strada provinciale.

Adesso c'è solo neve immobile e frusciare di foglie bagnate.

Pensa che vorrebbe fosse estate, e camminare su quella provinciale tra gli alberi verdi, e il verso degli uccelli, e le cicale.

E poi pensa che quando d'estate percorre quella strada vorrebbe fosse pieno inverno, con gli alberi innevati, quella luce boreale e l'odore, l'odore della neve, che non tutti lo sentono, ma lui sì, ti ghiaccia i polmoni, ti fa sentire solo, ma di una solitudine trionfante, la solitudine degli eletti, di quelli che stanno in alto, quelli che hanno conquistato la vetta graffiando la roccia con le unghie e scalciando nel vuoto.

È partito dal basso lui, venuto su dal niente, come quelle piantine timide che tra qualche mese germoglieranno nel ghiaccio.

Adesso, quella piantina nata nella neve, cammina veloce e si stringe il Moncler color panna addosso, nell’eco irreale di quel freddo.

E pensa a lei, a quella che sta andando a incontrare.

Lei che lo prendeva in giro alle scuole medie (sì, le avevano fatte insieme, poi però lei era andata al liceo classico in città, e lui era andato a lavorare giù alla carrozzeria di suo zio, che con la scusa della parentela spesso e volentieri si dimenticava di pagarlo), lei che commentava con sorrisetti odiosi quel suo essere un tredicenne goffo e bruttarello, lei che era bella, bellissima che a quattordici anni già si girava tutto il paese a guardarla, lei che una volta, quando di anni ne avevano diciassette, gli aveva chiesto di uscire insieme e lui ci aveva pure creduto e l’aveva aspettata per tutto il pomeriggio davanti al cancello del cimitero, con le amiche di lei che passavano e ridacchiavano e solo dopo l’aveva capito il perché delle loro risate.

Adesso non funziona più così, adesso l’ordine si è invertito.

Ora è lei che chiama lui, e ha una voce, una voce terribile, una voce piena di male che solo a sentirla ti sale un rigurgito amaro dallo stomaco, sarà che quella ragazza bionda e bellissima adesso gli fa pena, sarà che ormai l’amore che prova per lei è un sentimento acido e stantio. Sarà che non lo sa, sarà che forse non ha il coraggio di chiederselo.

Sa solo che è una vita che Erika si comporta male con lui. Una vita che promette e non mantiene, che pretende e prende restituendo poco e male.

È sempre stata così Erika. Avida, meschina, opportunista.

Non gliene frega niente degli altri, è avida e vuole tutto per sé.

Ma questa è l’ultima volta.

Scavalca il guardrail in un punto in cui il pendio non è troppo ripido e la neve sembra compatta, scende piano con le braccia aperte a cercare di mantenere un equilibrio precario, ma presto è giù, di nuovo in un territorio sicuro, pianeggiante.

Ci sono quegli abeti enormi , quel silenzio carico che gli piace da morire, il rumore dei suoi passi sulla neve fresca.

Dopo pochi metri Erika è lì, appoggiata contro un tronco. La neve le cade in testa e le bagna i capelli ma lei non ci fa caso. Ha occhiaie che sembrano ustioni e la faccia lucida e le labbra secche e screpolate, ma lui quelle labbra le bacerebbe lo stesso, che Erika è bella anche così disperata e sfatta.

«Alessio, ti prego…» mormora, tendendo le braccia verso di lui che fa un passo indietro e nasconde le mani dietro la schiena.

«Ale non mi fare così…» Adesso Erika piagnucola e balbetta e a lui piace sentirla implorare, gli ricorda di tutte le volte che l’ha implorata lui.

Alessio si sfila un guanto, si china a raccogliere un po’ di neve, se la fa sciogliere in mano. Guarda quella e non il viso della ragazza.

«Erika…che devo fare io con te? »

«Non lo so. Non lo so che devi fare. Ale ti prego, io sto male.»

Erika sta per mettersi a piangere come al solito, come ogni volta che discutono, ma qualcosa la blocca.

Spalanca gli occhi, allarmata.

Ci sono delle voci che provengono dal bosco, a pochi metri da loro.

Due voci, forse tre, e si avvicinano.

Probabilmente è qualcuno del paese, qualcuno che conoscono entrambi e Alessio non

ci fa bella figura a farsi vedere insieme a Erika che piange, perché le chiacchiere corrono e poi dicono in giro che hanno visto Alessio Troili maltrattare la Erika Perron, ché poveraccia, già non sta bene di suo e per colpa di lui.

Tutti in paese dicono che Erika si è rovinata a stare appresso a lui, ma non è vero.

Lui a Erika le vuole bene, anche se è una stronza, anche se sette anni prima lo ha lasciato un intero pomeriggio ad aspettarla.

Lui è buono e la gente la perdona.

Non vuole mica vederla soffrire.

Alessio aspetta che quelli delle voci si avvicinino così che possano vederli, e poi fa due passi e la abbraccia, e la faccia di lei è bollente e bagnata di sudore, e Erika adesso piange davvero, gli si avvinghia addosso e tira su col naso in una maniera che fa proprio pena.

«Alessio, per favore, Alessio, io non so che fare senza di te, non mi mollare così, Ale ti prego non mi mollare così, faccio tutto quanto, tutto quello che vuoi, Alessio, Alessio…»

Non la smette più di ripetere il suo nome.

«Stai zitta, che c’è gente, non piangere Erika, piccola, non piangere. Va tutto bene» dice lui mentre quelli passano, adesso in silenzio perché li hanno visti e devono far finta di non essersene accorti, allora Alessio le prende il viso tra le mani e la bacia e le labbra di Erika graffiano e il suo alito è amarissimo, ma continua a baciarla lo stesso, e mentre la bacia glielo dice che quella è l’ultima volta, che così non si può andare avanti, che lui ha tanta pazienza, ma così proprio non può funzionare, e glielo dice dolce, sussurrandolo, e Erika non piange più, Erika si stacca e annuisce decisa e spaventata e sollevata e un altro milione di cose che si mescolano su quel viso bellissimo e scorticato.

«L’ultima volta, va bene piccola? Facciamo che è il mio regalo di Natale per te. Perché ti voglio bene, lo sai, no? Lo sai che ti voglio benissimo, ma questa è l’ultima volta che 

Continua tu, scrivi il finale e ricevi a casa una delle tre copie fuori commercio di Quella vita che ci manca!

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Gennaio 1991. Valentino osserva le piccole nuvole di fiato che muoiono contro i finestrini appannati della vecchia Tipo. L'auto che ha ereditato dal padre, morto anni prima, non è l'unica cosa che gli rimane di lui: c'è anche quell'idea che una vita diversa sia possibile. Ma forse Valentino è troppo uguale al posto in cui vive, la Fortezza, un quartiere occupato in cui perfino la casa ti può essere tolta se ti distrai un attimo. Perciò, non resta che una cosa a cui aggrapparsi: la famiglia. Valentino è il minore dei quattro fratelli Smeraldo, figli di padri diversi. C'è Anna, che a soli trent'anni non ha ormai più niente da chiedere alla vita. C'è Vadim, con la mente di un dodicenne nel bellissimo corpo di un ventenne. E poi c'è Alan, il maggiore, l'uomo di casa, posseduto da una rabbia tanto feroce quanto lo è l'amore verso la sua famiglia, che deve rimanere unita a ogni costo. Ma il costo potrebbe essere troppo alto per Valentino, perché adesso c'è anche lei, Delia. È più grande di lui, è bellissima - ma te ne accorgi solo al secondo o al terzo sguardo - e, soprattutto, non è della Fortezza. Ed è proprio questo il problema. Perché Valentino nasconde un segreto che non osa confessarle e soprattutto sente che scegliere lei significherebbe tradire la famiglia. Tradire Alan. E Alan non perdona. Questo è un romanzo sull'amore, spietato come solo quello tra fratelli può essere. Ma è anche un romanzo sull'unico altro amore che possa competere quello che irrompe come il buio in una stanza.