Recensione: L'oceano in fondo al sentiero di Neil Gaiman

Un adulto torna nei luoghi di infanzia, siede su una panchina davanti lo stagno e ricorda il passato. È l'inizio perfetto di storie senza fine, dai mille risvolti e dalle mille possibilità. Sembra che Gaiman, con questo incipit, abbia pensato davanti la pagina vuota: cosa mai potrebbe accadere?, e abbia dato vita fisica a uno dei mille universi paralleli che lui sa creare. Parlo di creazione quasi in senso biblico, perché Gaiman riesce davvero a modellare una storia come plastilina, ad allungarla e sformarla e ricreare, dalla stessa materia, forme nuove.

L'oceano in fondo al sentiero è stato definito un romanzo per adulti ma, se Mondadori non lo avesse pubblicato con la collana Strade blu, non mi avrebbe sorpreso trovarlo nella narrativa per ragazzi. Il target adult è stato senza dubbio un azzardo per una storia che, pur avendo la potenzialità di un paio di livelli di lettura, sarebbe stato senza dubbio meglio indirizzare a un pubblico giovane: eccessiva linearità, tematiche già affrontate abbondantemente dall'autore e che appartengono alla sfera infantile. Non potrebbe essere altrimenti, se il protagonista durante quasi tutta la narrazione ha sette anni. Il mondo fantastico che gli gira attorno ha solo in potenziale la pericolosità di un universo con oscure creature: è facile riconoscere in Ursula Monkton, l'antagonista venuta da un mondo con il cielo arancione, la metafora della dimensione degli adulti - la sessualità, il potere, l'autorità contro cui un bambino può nulla. Anche la retorica dietro di lei - una creatura mostruosa sotto forma di incantevole baby sitter -, che ripete di voler rimanere perché è sola, perché lì sta bene, perché vuole dare agli umani ciò che vogliono e renderli felici, lascia il tempo di una breve riflessione troppo poco approfondita. Così come viene accennata la tematica del rapporto padre-figlio, la concretizzazione delle paure e il dovere di affrontarle, la morte, la chiusura al mondo esterno e il rifugio nei libri o in mondi fantastici.

Di tutto questo, è vero, un bambino capirebbe ben poco: il libro è un inno alla memoria dell'infanzia, più che dell'infanzia stessa. L'adulto ricorderà le sensazioni di impotenza, di ignoranza, dettagli che al momento non si comprendono e si incastrano come caselle di un puzzle solo parecchi anni dopo, la rassicurante sensazione di una tavola imbandita e di un focolare che cancellano in un momento le più piccole grandi preoccupazioni. Il tuffo nei ricordi gli apparirà certo piacevole, ma insufficiente laddove ci si aspetta di più dalla storia.

Il gusto della storia direi che è fine a se stesso: non esiste il percorso di formazione, anzi alla fine il protagonista dimenticherà l'avventura - ma escluderei la metafora che mi sarebbe piaciuta, secondo cui il bambino si chiude al mondo fantastico per gettarsi alle spalle l'infanzia e intraprendere il cammino verso l'età adulta: tutto il contrario. Una volta cresciuto, ritornerà spesso nei luoghi del passato, rincontrerà le vecchie amiche immutate nel tempo e scorderà, subito dopo, di averlo fatto.

Ho trovato bellissimi gli archetipi rappresentati dai tre personaggi femminili - la nonna, più antica del Big Bang, la madre e la piccola Lettie, una triade ricca di misteri, vicina alla magia - e i dettagli che insaporiscono i romanzi di Gaiman: la luna sul retro della casa, che è sempre piena, lo stagno che è in realtà un oceano che nasconde tutti i segreti del mondo, il rapporto personale del protagonista con i gatti della storia. Sono questi particolari, questo modo, come dicevo all'inizio, di dare vita a derive fantastiche colorate, gommose, mobili e malleabili, a rendere Gaiman unico a prescindere da tutto. Forse il problema di Gaiman è lo stesso Gaiman, che crea aspettative altissime e che non sempre è all'altezza di se stesso. In questo caso tutti ci saremmo aspettati qualcosa di più, dei contenuti forti, adulti, e non un melanconico, per quanto piacevole, ritorno all'infanzia.


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